HENRI

A Henri Beyle. Stendhal

Quién te dice que no era yo

para ti y tú mi prometido,

que no estuvieron mis dientes

para defensa de tu risa

y que mi voz no fuera

con sangre de los lagos de Saltzburgo

cristalizada

y luego rota de dolor

y otra vez cristalizada

en la informe presencia

de un nosotros.

Toda la sal es ahora

agolpada en los estantes de los ojos

porque estos ojos nuestros, Henri,

que no se conocieron

se conocen este día, con este sol,

con estas nubes de espanto;

y estos labios

que nunca se besaron se desean

detrás de los rumores

de esta brisa que tiembla.

 

Para que nos besemos

hace falta un cataclismo,

tal vez mañana

donde ya no queden rastros

del que habita tu espejo

y mi alma sea la forma de tu alma,

la forma grande de tu alma que se quema

y padece si no arde.

 

Los perros nos destrozan, Henri,

como si nos tuvieran miedo,

salgamos, pues, ocultos

tras una máscara de oro

con ribetes de sombras

y déjalos que muerdan ilusiones.

 

Voy a fingir que soy una reina

venida de un país lejano

para unirme a tu espera,

lejos del ruido, las luces,

las presencias que rompen lo sublime.

Si nos quedamos,

no te extrañe que un día de éstos

nos quieran desnudar

y no les guste lo que encuentren.

Tranquilo, Henri,

será que es demasiado Amor

para los perros.