VIII

Hay cosas que deseo

rabiosamente,

tocarte, sobre todo,

llegar cansado a casa

y encontrarme la paz de tu cintura

y el trabajo de amarte;

cavar la mina 

incierta de tu cuerpo

en busca de ese yo que te prometes

un día y otro más,

y por eso me echabas a la calle

sin yo, sin nada mío,

con un beso, sí,

pero tan tuyo y corto

que cuando le pedí que me defienda

solo pudo quebrarse.

Me echo tanto de menos    

que por hallarme busco

mi sombra en el asombro de tu vientre;

todas las noches 

−y esto es algo que ignoras−

cuando cierras los ojos

yo aproximo las manos,

está dormida, pienso,

me animo, está dormida

por eso no me siente,

y sin embargo

antes sí me sentía

y despertaba loca de mis besos, 

y dejaba al pasar

por mis caderas un olor a azufre

y llamarada.

Ya ni siquiera advierte

cuando la beso y toco

y la acaricio y baño

en lágrimas de tierra,

entonces me odio y quiero

golpearme hasta que sangren

mis manos de fantasma.

                            

                            Voces. Ed. Vitruvio. Madrid.2014